Ximena

20 de Junio del año siempre.

Seguramente no será este un relato destacado, ha nacido de la intención y no de lo que yo llamo inspiración aunque la semilla sea más real y pura, me ha sido mas fácil escribir un amor que se desparrama hasta en el ciberespacio que a lo que muchos verían como una simple flor, solo que esta flor me hacer recordar un poco al principito y su rosa.

Nació la flor en Junio ,nunca supe que tipo de flor era no sabia nada de flores ni plantas yo solo tenia un jardín porque así debía ser, suponía.

De hecho no la vi sino hasta mi juventud pero más tarde sembró redundantemente en mi la curiosidad por las flores y la importancia de cuidar mi jardín. Pronto me di cuenta de que había muchísimas hiedras y ramajes que no me dejaban caminar disfrutarlo, y menos apreciar mi nuevo hallazgo, ahí me enseño a diferenciar la hierba de las flores, un día mi flor sucumbió o eso creí, con tristeza limpie su lugar pero nada sembraría ahí era irreemplazable incluso llegaba a soñar con ella "OH melancolía", y ni siquiera supe que tipo de flor era, busque libros revistas y nada como ella.

Pero este es un relato feliz un día así de la nada en el mismo lugar como si nada hubiera pasado creció de nuevo , la raíz estaba viva! y era muy profunda y la conexión eterna, entendí que no había muerto eran ciclos, ahí me enseño a valorar y agradecer su presencia de vuelta en mi jardín y me di a la tarea de no perderla bueno sabia que no podría perderla, podrían haber mas ciclos pero éramos por siempre , su fragancia me llenaba el alma por eso aunque tenia mil ocupaciones como pensar en porque nadie se llama filosofo hoy en día cada vez que podía, ella con su belleza me hacia ir o voltear a verla en ese momento me enseño el sentido de algo que haría este relato interminable, el cual quise hacer poema, o cuento, pero solo son palabras para expresar, agradecer lo que la flor de Junio es en mi vida. nació un día como hoy y celebro su día con el ser en las manos,. te amo amiga aunque amiga me suene poco.

Hoy hablamos, la olí, la sentí, sí ya sé hablo con una flor y se cambia de nombre! creativa, revoluciona se transforma y brilla, es una flor que me hace creer que el sol necesita de ella y no viceversa y que al agua es el llanto del mundo un llanto de jubilo por su existir.

Desafiando la distancia entregas todo de ti, por una alegría en mi diario vivir.

Beso un recuerdo con coraje y con despecho.

Y en mi tiempo libre espero la muerte.

Tocar una piel con veneno.

Ha pieles y canciones con veneno, nunca me paso, hace unos días después de tanta ida, vuelta suspiro y marometa, toque una de esas pieles, el era muy joven, tan solo 20 años, yo, ya no, o no tanto, pensaras que era un piel lozana, joven radiante, firme, no era así todo lo contrario, se sentía un poco flácida, mínimamente, pero no propia de un a piel de 20 años, tenia diminutos granulitos, y aunque mis ojos permanecían cerrados , era claro el tono verdoso.Yo tocaba esa piel recorría las lágrimas, carencias de la otra persona, cada centímetro y estremecer me contaban su pasado, uno triste, una piel que grita ámame , y a uno no le queda mas remedio que amar.

La Divina Comedia Aplicada.

Yo busco un Lebrel en mi vida aunque no sea digna de llamarme Beatriz.

Breves me quedan las palabras, pero estoy tan cansada de ser el puerco de la novela, estoy recobrando mi carne y figura, mi lugar en el mundo que pueda resonar por toda la eternidad y en los labios de un hombre que lo merezca, no aun lobo que se ahogará en su propia rabia, al que me he cansado de mostrarle cuan rápidamente pasa el soplo de la Fortuna.

Ya descienden todas las estrellas que salían cuando me puse en marcha, nos está prohibido demorarnos.

Tendré que defender mi alma del odio, la tristeza y el horror ó ser una persona condenada a suspirar.

Textos de Mi Biblia personal

La Divina Comedia, parodias, plagios, ceguera voluntaria, zordera de lectura y mucha labia.

Yo he conocido, amado y descendido los infiernos por un hombre tal, sin ser Beatriz.

Perdí el momento en donde todo era posible.

Pienso que quizá todas las mujeres que he deseado ser en realidad solo sean fracciones de películas, o tal vez sea mejor la contra parte, el contenta_miento de saber que esas vidas, mujeres, amores realmente existen, solo a mi no me pasó.

Sigo recordando la perfecta descripción de Michael Ende acerca de la vida, desiciones, libertad, en "La prisión de la libertad" y me pregunto de las 111 puertas cuantas abre dejado pasar, cuantas abre abierto, en cuántas solo me he detenido de frente, cuantas he roto, y sobre todo cuántas más hay para mí.

No se los nombres de todas las puertas y soy consciente que no las conozco todas, se que abrí una se llama "Escribir" a pesar de saber que ha sido de las puertas mas hermosas, creo tambien que e una de las puertas que difíclmente se cierran para alguien , esta bien, pero quisiera enfocarme abrir las puertas temporales, las puertas estrella fugaz, las puertas del tiempo de vida de una mariposa.

Y no son escribir un blog, publicar un libro, ni amasar una fortuna, ni hacer amistades, son del tiempo de la naturaleza y la carne, de los ojos brillantes, del cabello abundante, puertas, suspiros de juventud.

Las mil y un cartas a Don Alfredo.

Estoy leyendo, dice: Bella y loca la mejor combinación.

Eso me lo pudiste haber escrito tú y entonces pienso en todo lo que no te he escrito yo, hoy amanecí valiente, hoy voy a escribir.

Tú sabes como beso como toco, como pienso, me has besado en lugares que no tenían historia ,sabes como veo las películas, imagínate lo que pasa en mí cuando leo...UFF. Quizá éstos años tan vulnerables, transitorios e inciertos lo hago poco por lo mismo, no hace falta mucho, no hace falta escarbar, soy un ser a flor de piel, sólo basta una canción, una palabra, una mirada...un libro? demasiado no crees. Y sabes? porque sabes que la película que vea, la frase que lea y la que no, me lo tomaré personal, y mi vida y persona al menos hoy están ligadas a la tuya. Quiero escribirte hoy otra vez como antes con la otra mejilla, la otra pierna, brazo, sombra, más allá de mi ego, orgullo y rencor, no es fácil, pero si posible y aveces aunque te aterrorice sobre esa posibilidad pende mi vida "colgando en tus manos", pero no mi supervivencia para tu tranquilidad. Si puedo todos los días preguntarte si hoy quieres ser mi amigo, mi amante, mi amor, mi vida?, Si eso es suficiente para no torturarme y disfrutarte?, si eso es suficiente para poder ofrecerte lo mejor de mí? Te escribo mucho, bofetadas, besos, palabras, susurros, suspiros, desvelos. A veces pienso si me he quedado aquí solo para poder escribirlo, otras que estas cartas un día serán como las cartas de Antonieta Rivas Mercado y cuando llego a ese punto sólo pido que este amor sea menos imposible aunque fuese menos profundo a su vez. rebelde: adj indócil: que no se rinde ante los obsequios o que no cede a la razón, claro hay muchas definiciones pero me gusto esa, tengo una fiebre rebelde?. Por ejemplo dicen que el mayor calor corporal sale de la cabeza, yo no podría estar más en desacuerdo, ni siquiera ocupa mi segundo lugar, o que el brandy con leche es peligroso, yo pienso que el amor en la cama lo es. Y por eso soy rebelde? Te hago sentir que estoy rebatiendo a cada instante tu persona y tus desiciones?, pues algo he de estar haciendo muy mal porque mi única intención genuina es tomarte de la mano y yo tengo todos los defectos pero cuando a mi no me sale un pastel como lo quiero no dudo un instante en cambiar la receta, de eso se trata esto. De no seguir llorando ( "Ö sera lo que aun no ha venido sino lo que ha llegado y se ha ido" César Vallejo ) Se trata de que en los pendientes de otra vida se queden los hijos si quieres, las vajillas,las 20 bodas distintas, pero no los versos que me grita el corazón ni los días donde despierto a tu lado y entonces ahí paro dejo de escribir, solo recuerdo otra vez "que sueño con olas que empujen hacía el mar nuestras vidas" Se trata de hacer de esto una labor silenciosa e incendiarte de nuevo, con palos palabras y piedras invoco ó imploro? al Dios del viento que sople sobre ellas, que avive, que fortalezca que haga lo que sea necesario, que nunca muera esta hoguera, que sea una luz para el mundo porque esta es la constancia de un amor. Una botella en el mar que anhela ser abierta a tiempo aunque no sea al capricho de mi tiempo. Alfredo Yo Martha Te Amo a Tí Alfredo, Martha "quien te espera es mi amada sombra vagabunda la fuga debe ser terminada con una rotunda llegada" Del libro en mano y de corazón en mano.

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Lo que yo hago, pienso y siento es absolutamente antinatural, por eso me estoy muriendo.

Tú la demasía

Compensar verbo mentira, todo se fue, menos nosotros.
Anhelar, aun con la más profunda desesperación e impotencia, es vida, llorarle a un muerto solo es triste, llorarle a todos nuestros hijos muertos es desgarrador.
Que se escriba un día lo que vivimos pero que nunca se escriba lo que no.

Trasformaciones

Llegamos , el estómago con manos, él y yo de la mano... siempre de la mano, sólo cambiaba la condición cuando tocaba la entrada triunfal, entonces Don Alfredo me pedia que le tomara del brazo y me trasformaba en ese instante de amante a reina.

Brindábamos sin vino, con caldo de camarón, aunque nos acompañaban cárceles de espíritus rojos, rodeados de bóvedas, morcilla y latón. Toros, cánones, cofres. ¡Cuánta leyenda!

Bajo lámparas de botellas.

Y otra vez de ojo a boca morcilla,

pausa,

placer,

humo cómplice.

¡Liberen un espíritu!

He vuelto hace pocos días al mismo sitio, esta vez me pareció un conocido restaurante del centro en donde yo apreciaba que se pudiera fumar.

Y me transformé en ese instante de hada a puta.

Diga su nombre y de lo que padece...

Mi nombre es Ana Delgado 

Y soy una mujer.